Sever

Tam čez sta trta in olje
iz zgodbe,
pa naredi nekaj s tem,
če znaš.
Stlačena v konzervi
kot sardela,
ne bi mogla razpenjati
jader.
Imam majhna veselja,
potihem razsposajena,
pa vendar topla.
V treh letih se skoraj
nič ne spremeni,
trta postaja žlahtnejša,
malodane rodi torto
in olje je vse bolj žarko.
V sredini vsega je sever,
saj veš.
In ko zapiha,
svetloba z neba
počije v morju.